细碎的凉雨落在君怀琅的脸上，他幽幽醒了过来。
在他眼前的，赫然是他二十多年来，最为熟悉的地方。面前的雕花木窗敞着，正对着他院中的荷花池。窗边立着数十杆修竹，纤浓得宜，自成一片景致。
他正坐在书桌前，支着胳膊假寐。桌上摞着许多书卷，他面前摊了本《尚书》，桌角汝窑笔洗是他父亲前几年在湖州淘换来的。
桌边架着古琴，是他自幼用惯了的，窗下的坐榻上支着玉棋盘，还摆着他没解开的棋局。
是他用了二十多年的书房，熟悉又安宁，反倒透着一股不真实的感觉。
君怀琅一时间愣在了原处，房中一片静谧，只剩下外头雨打残荷的簌簌声。
自己……不是死了吗？
父母身亡、二弟殉城、君家灭门、宣武门的冷雨和屠刀、妹妹受辱……
在这一片静谧中，像是全都没有发生过一样。
他忍不住低头看向自己的手。
那是一双纤长却稚嫩的手，皮肤细白，骨节细弱，看起来不过十来岁。
而他的手中，握着一张皱巴巴的纸。
君怀琅瞳孔骤缩，急忙将那张纸展开